Adolescentes a los 40 - El Polaco es uno solo y es Goyeneche





“TE EXTRAÑA MUCHISIMO salió en el tarot de Kitty de nuevo” le mando ese mensaje a Mariana mientras me bajo del 106 y camino a mi casa. Bueno la casa de mis padres.

Al toque de llegar mi padre me mira y me dice “¿Vos cómo andás hija?”

Por inercia le digo BIEN BIEN y me repregunta “¿Bien? ¿Sí?”

¿Qué querés que te diga pá? Horrible. Pésimo. Todo me sale mal. No tengo un peso, el productor no nos paga y lo que nos pague, cuando se digne a pagar no nos va a alcanzar para nada porque desde el contrato hasta ahora la moneda se devaluó no sé cuánto porque no pienso hacer la cuenta pero MUCHO. Y ENCIMA ESTE PIBE NO ME HABLA. LE MANDE 2 MENSAJES Y NO ME RESPONDIÓ PÁ. TRES. CUATRO CONTANDO EL AUDIO. O sea, me dejó hablando sola el último día que hablamos. No conforme con ese corte de rostro le mande un audio pá. Y no conforme con eso a los dos días le hablé. Y NO CONFORME CON ESO HACE UNA SEMANA LE VOLVÍ A HABLAR. Lo tengo todo porque yo no borro los chats. El sí. Bueno capaz sí los borró y entonces no se acuerda de semejante llorapijeada. ¿No? Capaz para él solo le mandé el mensaje de hace una semana. No sé qué hacer pa pero es TODO TU CULPA POR SUPUESTO. TUYA Y DE MAMÁ

No, no tiene sentido hablar.


“Sí, sí. Qué sé yo. La vida es áspera, pero bien, tranqui”

“Vivir es sufrir hija”

“Ay! yo dije eso el otro día! ¿Lo habré sacado de un tango?”


La conservación ahora gira hacia el lado del tango y nos ponemos muy emouyon con EL POLACO. Mi madre ya hace 3 frases que se levantó y se fue a la cocina. 

“Detesto que ahora EL POLACO no sea EL POLACO sino ese nuevo POLACO. Es cualquier cosa, el placo es uno solo y es Goyeneche”

“¿Vos sabes que yo lo vi en vivo no?

Vuelve mi madre para justo decir “Sí, lo vimos en vivo en los 80s, en ese lugar en SAn Telmo”

“No, no fue en San Telmo, escuchame no te acordás que fue en esa casona, donde quedaba?”

“En San Telmo”

“Pero no! No era San Telmo”


Los dejo discutiendo y voy al baño.

Mensaje de Mariana “Boluda tengo una bruja. Me la pasó la novia de Santi. No es bruja bruja, tira el tarot pero bueno, dice cosas. Escribile boluda a ver que te diceeeee”


Como si formara parte de la secta de Rulos





#Sueño.

En el sueño estoy en Rosario. Parece que me invitó Asadodefaso, que a su vez también me invitó a una fiesta.

Qué raro yo en una fiesta con gente 20ñera pero acá estoy. Bailando. Tomando cerveza con gente de 20. No se qué hago tomando cerveza, desde el 94 que no tomo cerveza.

Qué raro, no parezco yo. 

Paso por un espejo para chequear si yo soy yo y efectivamente soy yo. Así vieja como estoy pero el flequillo no me lo sequé. Me lo deje que se seque solo, con rulos, como me dijo Fer que haga. “Como Flor Raggi, boluda, si te queda re bien”

Qué raro estar tan bien de pelo. Esto no suele suceder.

Me vuelvo a mirar en el espejo del boliche de Rosario y tengo el pelo no bien, espectacular, como si formara parte de la secta de Rulos de facebook, esa del cowash que nunca entendí cómo hacer ni qué es toda esa data que dicen que si el pelo flota o el pelo se hunde.

Pierdo a Asadodefaso así que decido pegar una vuelta por la pista como hacíamos con Carla en el 91.

En la pista no encuentro a nadie conocido así que me voy por un pasillo y el pasillo me lleva a unas habitaciones. Está todo bastante oscuro y no veo nada pero de repente abro una puerta y en esa habitación está Alex Turner.

Ni cuestiono que hace Alex Turner en una fiesta en Rosario y cuando estoy pegando la vuelta mientras pienso “Pobre pibe, lo deben estar re denseando con las selfies”, freno.

Pará boluda, es Alex Turner ¿Cuál es la chance de cruzarlo? Nula.

Vuelvo y le digo “Ey! Selfie?” casi con señas y Alex me dice que sí en español.

No sé cómo estoy bailando con Alex Turner. Qué delirio todo esto.

Alex me lleva a un cuartito y yo no sé si estoy preparada para chapar con Alex Turner

¿Mirá si tiene mal aliento?

Alex se me tira encima y chapamos. Bueno, qué suerte que el aliento es neutro. Tampoco es un re beso pero es Alex Turner, qué sé yo. Una de cal y una de arena. Por la anécdota y ya.

Chapamos un rato y se hace re tarde, así que le digo “Che Alex, me tengo que ir al hotel” y él, mitad en español, mitad en ingles me dice: “Me fijo en google maps a ver cómo podemos ir”

Uy se invitó solo. Pero bueno es Alex Turner que sé yo.

De golpe estoy en una habitación que no es un hotel, es una casa.

¿Es mi casa? Es la casa familiar de mis 20tis pero tengo 46, estoy chapando en la cama, tapada porque hace frío y pienso “Uy, cómo va a hacer ahora Alex para llegar a su vuelo?”

Me separo y no es Alex Turner, es otro pibe.

El pibe nuevo me hace un chiste que no le entiendo porque está medio borracho. 

Le digo “Estás borracho” y me dice “Justo hoy, no”

“Buo, ahí vengo, esperá que traigo agua” le digo y cuando salgo me la encuentro a mi madre que dice: “Ahora me va a escuchar este chico eh. ¿Cómo te va a dejar de hablar? ¿Este es el que te dejó de hablar? Ahi voy a decirle”

Me desespera y empiezo a gritar pero como en cámara lenta: “mamáaaa ni se te ocurra”

Mi madre me mira con la mano en el picaporte, y yo miro fijo el picaporte. Me agarra una desesperación brutal. Si esta mujer abre la puerta me muero. ME MUERO.

“MAMAAAAAAA NI SE TE OCURRA METERTEEEEEEEEEEEE”

Me despierto gritando


Nadie está despierro a la mañana






Tengo calor. Soy un viejo zafarrancho transpirado.

El flequillo es cualquier cosa. Una bola. Parece la esponja esa ¿virulana?

Una concha de porno de loa 80s. Igual no vi porno de los 80s. Vi en el '91 por primera vez. ¿O '92? Cuando una de comercial le robó un VHS a su hermano y nos juntamos en su casa a ver GATAS NUEVA OLA.

Me levanto temprano y como dice Julián casablancas IT JUST HURTS. El mundo debería arrancar a las 3 de la tarde. Nadie está despierto a la mañana. O sea te despertas, tomas el subte, das una clase, pero todo eso dormido. 

El viejo zafarrancho que se va quedando dormido soy.

Me deprime MUCHÍSIMO el calor. 

Qué paja, ahora tengo ganas de llorar.

No puedo seguir diciendo QUÉ PAJA. Se me está escapando esa frase con adolescentes y queda mal. Otra vez quedando mal en un espacio laboral. Siempre quedo mal por outsider, por no manejar EL CÓDIGO. 

SIEMPRE. 

Nunca me siento ilustradora entonces siento que tiro cualquiera. Nunca me siento escritora entonces tiro cualquiera. Nunca me sentí arquitecta cuando trabajaba de eso. Siempre sentía ESTOY MANDANDO FRUTA. Y tampoco me siento profesora de matemática.

Hoy me confundí. Dije 3+2 = 6 y seguí. Lo elevé al cuadrado y pum 36. Y un alumno me dijo "¿Profe pero ese 6 de donde salió?"

Tiré comedia UY ES VIERNES PERDÓN. Pero yo se que siempre me confundo haciendo cuentas mentales. NO ES PORQUE SEA VIERNES BOLUDA DEJA DE TIRAR FRUTA.

Constantemente. El chamuyo del viejo zafarrancho. ¿Acaso hay otro modo de vivir?

Una vez si me sentí escritora, cuando estuve en el Llao Llao con 5 escritores más y nos pusimos a hablar de la vida. Ahí me sentí como la nena disfrazada de abeja en el video de Blind melon. ¿Por qué? Porque yo era uno más entre esos señores de 50/60

Suena is this IT en spotify y justo hago contacto visual con una nena que tengo enfrente. Llora y si veo llorar no puedo evitar llorar.

Así que llora la nena que le pega a la madre y le dice mala y lloro yo con Julián contándome we're not enemies we just disagree.

Recién escribí para la novela. "Vieja nadie me va a querer" y cité a Manuelita. Bueno a María Elena. Y lo peor es que no es que me importe la posibilidad de que vieja nadie me vaya a querer sino que ya sé que es así. Como el diálogo de Before Sunset cuando Celine le dice BUENO TODO ESO QUE LE DICE al pibe en el auto. 

Qué paja que todo se reduzca siempre a la trilogía de Linklater Y NO TENERLAS EN UN RÍGIDO PARA VER SIEMPRE. Porque ya a esta altura debo admitir que es una obsesión. OTRA MÁS.

Ahora Julián canta oh no my feelings are more important than yours y de repente se me dispara una idea: ¿por qué esta normalizado regalar, poner guita, ayudar a dos que se casan y no está normalizado ayudar a dos que se separan?

Si es más la gente que se separa que la que se casa. Bueno no más pero son MUCHOS.

La sociedad tiene que blanquear eso. Te mandan la cuenta para que les deposites cuando se casan. Bueno no sé si se sigue haciendo eso. Por suerte hace mucho que no tengo que ir a un casamiento Y AVISO QUE NO VOY MAS A ESE TIPO DE EVENTOS. No pegan con los 40 y pico.

Pega más que todos pongamos unos mangos de regalo a pirulo que se separa. Que me mande su cuenta de banco para que se pueda comprar una cama, una heladera. Que se yo LO VEO MÁS NORMAL.

Capaz estoy deprimida porque ahora suena Selfless.

Voy a tener que cambiar la playlist.



14 años con la protuberancia pegada, asumiendo que no podía despegarse.





Me voy un rato a pensar a la Biblioteca Nacional. Mi rutina.

Nos mensajeamos en el chat CULO y se baraja ir al cine a UNICENTER.

"¿Al Unicenter?¿Boludos por qué les gusta cruzarse la ciudad entera?. VAYAMOS A RECOLETA" Siempre quiero ir a Recoleta porque el 12 es mi remis, mi uber, mi chofer personal

En el cine la pareja que tengo sentada al lado no para de comer pochoclos. Me dan ganas de largarme a llorar como una loca y tirarme en el piso. 

No sabía que estaba tan del orto hasta ahora que no solo quiero llorar por la pareja de los pochoclos sino por la película de Tangalanga.

No por la película en sí. Es que yo sabía la historia de por qué Tangalanga empezó y por ende sabía que se iba a morir el amigo. NO ESTOY PARA MÁS PÉRDIDAS.

Los pochocleros siguen dándole como si tuvieran 5 años y tienen por lo menos 50. 

Mi psiquismo no aguanta una batalla más por favor Dios, le pido eso en plena película a Dios a ver si se acuerda de mi y por suerte en un momento termina esta tortura.

¿En qué cabeza normal cabe comer pochoclos y hacer semejante ruido en una comedia?


Llego a la madrugada y me pongo a limpiar.

Desde que llegué a esta casa asumí que esa baldosa al fondo, en la cocina, tenía una imperfección.

Un relieve cuadrado de 2x2 cm encima de esos 20x20cm.

Tracé teorías. Capaz vino así de fábrica. Capaz se cayó algo en la obra.

Limpio la mitad de la cocina.

Vuelvo al escritorio diciéndome mañana seguís, dale.

Me pongo a ver videos y de golpe se me ocurre youtubear “limpiar azulejos con cif” porque tengo la teoría de que uso mal el cif.

Doy play en velocidad 1.5 a una española enamorada del cif y pongo pausa para probar el gran consejo que dio: TAMBIÉN SE PUEDE LIMPIAR EL PISO CERÁMICO.

Toda una aventura de domingo a la noche, así que voy por más y pruebo en esas dos baldosas al fondo de la cocina, de las cuales una es la de la protuberancia cuadrada. 

Hago lo que dice la española y se me ocurre probar a ver si la protuberancia se levanta. 

NO SE VA A LEVANTAR pero yo pruebo con un cuchillo y EFECTIVAMENTE SE LEVANTA.

Era un cuadrado adherido No lo puedo creer. 

14 años con la protuberancia pegada, asumiendo que no podía despegarse.

Seguro hay algún simbolismo acá. 

O el simbolismo es la vagancia que tengo para limpiar rincones.


Antimaternity - Fragmento

 






Llego a casa y Maxi no está.

Me saco toda la ropa y me meto en el baño.

Abro el teléfono para poner música y veo en Whatsapp que hay dos grupos nuevos en los que me metieron.

Dios, no aguanto más grupos de chats.

Uno es de las ex compañeras del colegio secundario.

Qué rápido lo armaron.

DIOSAS Y MOSQUETERAS, dios mío. 350 mensajes nuevos.

Abro el otro que se llama TITO ¿Y EL GATO? y es el chat de los ex compañeros de la primaria, que seguro lo llamaron así por el loco Tito al que los varones iban todos los días a la puerta de su casa a gritarle esa frase y Tito les respondía “¡Me lo cogí!”

Abro CULO y les tiro un screenshoot de los 846 mensajes sin leer del chat TITO ¿Y EL GATO? diciendo “¿Pero qué es estohhhh? fuera con esa corona”

Me meto a la ducha mientras escucho la playlist ASPENSUCHI.

 

 

Salgo de bañarme y me tiro en la cama a leer los 846 mensajes de TITO ¿Y EL GATO?

La conversación va desde cargadas entre los varones por quién está más gordo o quién está más pelado, pasando por discusiones de política insoportables, hasta de la frecuencia con la que cogen con sus parejas.

Qué asco imaginarme a esta gente cogiendo.

Abro DIOSAS Y MOSQUETERAS

Leo: “Informate sobre conocimientos ancestrales de limpieza de útero, ovarios, trompas, cuello y vagina. Que tu pareja forme parte, limpiando su próstata y vesículas seminales para que su esperma sea tan fuerte como tus óvulos. Esto es una tarea que les compete a ambos, no es tuya sola”

Laura, que además deja su instagram diciendo “¿Me siguen me imagino?”

Me meto en su instagram y leo su bio: medicina ancestral, evolutiva y consciente.

No entiendo cómo pasó de ser médica de guardia en el Fernandez a irse a las Sierras de Córdoba con el marido y los hijos.

Sigo scrolleando su instagram y hay un dibujo de una mujer abierta de piernas y de la concha salen flores, una foto de una bombacha ensangrentada con un texto que dice: “La menstruación es la única sangre que no nace de la violencia y es la que más asco te da” y un flyer con unos huevos de piedra y un texto que dice: “Taller Yoni Magic para aprender a usar el huevo Yoni y otras herramientas de sexual healing”.

En el cuerpo del posteo dice: “YONI es un portal misterioso a través del cual nos sumergimos en las profundidades de nuestro inconsciente desvelando la información necesaria para comenzar a sanar. El huevo YONI y otras herramientas milenarias nos impulsan a depurar y reconectar con nuestra energía sexual y nuestra YONI, sometida por siglos de represión patriarcal.”

Pero, no entiendo. ¿Quién se llama YONI, el huevo o la concha?

Más abajo hay varias fotos asquerosas de ejemplos de enfermedades varias mezcladas con muchas selfies suyas en bikini con textos varios. Uno de los textos dice “EMPODERATE, MOSTRATE COMO SOS”

También hay fotos del hijo más chico en una sala de jardín muy hippie, varios posteos sobre cómo limpiarse la concha con yuyos y un posteo que dice: “Purga de luna llena. Recuerden que llega el momento de la purga de Luna llena, de esta manera, realizamos un barrido de los filtros para complementar la limpieza”

 

Sigo scrolleando la conversación del chat y Melina le pregunta por los hijos.

 

Laura dice que está harta. Que no puede coger porque el chiquito siempre llora a la noche.

Que cogía un montón. Cinco veces por semana, pero que el chiquito está en la etapa de la angustia de los 2 años.

Que antes del nacimiento del chiquito, con su marido fueron swingers, pero que se les complicó.

Andrea le pregunta por qué se le complicó y hay 3 audios de 4 minutos que no escucho.

 

Sigo leyendo y en 3 o 4 mensajes se refiere a las mujeres que no tienen hijos.

Todas tienen hijos menos un par y yo.

 

Doy play a un audio: ella contando que antes de viajar a Buenos Aires de visita hubo un tormentón en Capilla y que su perra se escapó, pero que se escapa siempre y que por eso a ellos no los asusta ni los preocupa, pero que entonces vino la LOCA de la vecina en medio de la tormenta, toda mojada y dijo “Vi que tu perra se escapó” a los gritos y entonces ella la sacó cagando.

No entiendo por qué le parece una loca la vecina.

Le pregunto.

“Es que es re exagerada, la perra se asusta, bueno. Se va. Después vuelve al otro día, no pasa nada”

Ay, dios mío, le chupa un huevo su perra.

“La vecina está completamente loca, boluda. Tiene 2 gatos que los trata como bebés, ¿entendés? les hizo un instagram. LES SACA FOTOS A LOS GATOS EN DISTINTOS LUGARES Y LAS SUBE PONIENDO ‘MIS BEBÉS’. No está bien de la cabeza, como todas las mujeres que toman de hijos a sus perros, gatos o lo que tengan. Eso claramente es un signo de locura. Lo veo todo el tiempo en mi consultorio. Mujeres que no tuvieron hijos caen en un deterioro irreversible. Esta es una de ellas”

¿Deterioro irreversible?

“Pero pará boluda, ¿Cómo deterioro? Me parece que, al contrario, te deteriora el hecho de tener que salir corriendo detrás de los pibes, siempre. No sé, hasta veo más difícil mantenerte ágil o con el cuerpo saludable, si tenés que estar todo el día llevando y trayendo a tus pibes al colegio, a natación, a fútbol, hacer la comida, en el medio ir a la oficina, no sé”

“No, boluda, digo DETERIORO MENTAL. QUEDAN LOCAS. LOCAS QUE LES SACAN FOTOS A SUS PERROS PENSANDO QUE SON HIJOS” 

La vecina me parece una pelotuda, pero siento que tengo que salir a defenderla como delegada del sindicato sin hijos que le sacamos fotos al gato.

“Bueno, está bien. Ponele que la vecina está re loca, le hace un instagram al perro o al gato, le dice ‘hijito’, pero ¿qué daño está haciendo esa mujer? NULO. De última te reís de ella, la filmás, la subís a tu instagram diciendo MIREN QUE LOCA QUE ESTÁ y listo. Pero una mina que no está en sus cabales y que sí tiene hijos, no solo daña a niños inocentes, que eso ya es un daño enorme, sino que está dañando a la sociedad porque está formando futuros adultos rotos, con aparatos psíquicos fisurados”

“No, bueno, en ese sentido es verdad que si está tan loca es preferible que no tenga hijos, pero bueno, ninguna está preparada para ser madre y no se puede ver solo lo negativo porque si fuera así no tendríamos la posibilidad de reproducirnos y eso haría que la especie humana se extinga”

“BUENO OJALÁ DIOS TE OIGA, LAU”

 

Tiro varios stickers con frases de Moria, así cambiamos de tema.

 

 

 


 

Yo no actué. Soy así.




Sueño que soy parte de un experimento, pero de esto me doy cuenta casi a final de sueño. 

Sé que hay una regla: si pasás por una calle que está por allá, viene un tipo y dispara. Sé de esta regla porque de repente me doy cuenta de que esto sucede tres veces seguidas y yo logro esconderme y observar.

Ahora me toca a mí pasar, o sea estoy yo adentro de la escena de la calle ancha con el tipo que que está viniendo de frente con el revólver. Dispara. De nuevo me escondo. 

Pasan los días, me olvido y vuelvo a pasar por ahí pero esta vez con parte de mi familia. 

Ese es el experimento. Ver como reaccionas. 

Cuando estoy caminando con parte de mi familia a mi izquierda, veo que viene el tipo de frente, veo que saca un revólver y yo atino a agarrar un bate de béisbol que está justo ahí para mí. 

Con el palo corro hacia un costado a mi familia para que no queden en la línea de fuego, pienso en términos de LÍNEA DE FUEGO, y me tiro hacia la derecha.

Ahí hago un par de destrezas a lo Rambo y salgo.

Doblo por la esquina, agarro mi celular que es el Alcatel chiquitito que tuve desde el 2004 hasta el 2011 o 12 y que se me cayó en la bañadera cuando me acerqué a saludar a mi sobrino que estaba en la bañadera; llamo al 911 y me atiende un tipo que me dice: “ROBER OIME”. 

Y se pone a hablar él de cosas. Corto. 

Intento llamar de nuevo y no hay manera de que me dé con el 911. 

Ahora estoy otra vez en la calle del tipo.

Y ahora de golpe estoy en Mar del Plata. Yo estoy en un edificio del movimiento moderno pero no puedo decir cuál es. No porque no pueda sino porque no recuerdo el nombre. La puta madre nunca se nada de nada. Ni del área en la que me formé ni de las áreas en las que no me formé.

Salgo por un puerta-ventana que da a una terraza y veo gente caminando por arriba de una arboleda.

No se hunden qué loco.

Ahí vuelve a ser la zona del loquito que dispara de frente. Una chica se me acerca, me da algo y me hace seña de que me ponga en el oído el teléfono.

Me acerco su teléfono que también es tecnología 2004/5 y del otro lado está el tipo que me atendió cuando llamé al 911 diciendo: “Lo de Robertita fue increíble. La sensibilidad con la que manejó la escena, el drama”. Sigue hablando, pero yo me saco a lo bruta el teléfono del oído por dos motivos: 1) No soporto halagos y 2) Ahí caigo: es un experimento, este tipo analiza las acciones de la gente y en base a eso nos contrata a los que pasamos bien el casting.

Casting del que no estábamos ni enterados.

Me da bronca ahora. Yo no actué. Soy así.

Me despierto.


Adolescente a los 40 - 4. La intención de herir




Abro la app para descargar videos y subir un Picadito.

Scrolleo y veo un video de Ivana Nadal que se llama LA LECHUZA ANUNCIA LA MUERTE DE MI EGO.

LA LECHUZA ANUNCIA LA MUERTE DE MI EGO necesito anotarlo para un texto. 

Doy play: “Ayer fue un día bastante complejo, pasaron diferentes situaciones que lograron sacarme de mi centro. Y yo lograba justificar ese hecho diciendo que estaba cansada, que había dormido mal y que había actitudes que me sacaban de quicio y que eso estaba bien. Es amor propio también enojarse. No lo juzgo. Simplemente me gusta observar mis momentos de oscuridad cuando estoy llena de luz. Siento que ahí estoy lista para mirar el momento desde afuera, y ayer pude ver la situación sabiendo que me falta un toque de amor propio. Me fui a dormir diciendo GRACIAS, que todo estaba bien y bueno algunas cosas que me digo antes de dormir para no tener pesadillas. Se los recomiendo. Y hoy cuando me desperté fue un día completamente diferente. En todos los aspectos. Me desperté antes de la alarma que eso ya me parece hermoso porque cuando suena la alarma, algo me molesta generalmente. Y pude desayunar tranquila. Fui a hacer trámites muy importantes para mi progreso en muchos aspectos pero principalmente más allá de que fue un trámite económico, digamos, para mí cada cambio que voy haciendo es libertad. Es un cambio, o sea, es un paso más hacia mi yo libre. Mi ser. Y justo un ave azul en este momento en la tele. Gracias. Considero el azul como el color que representa al arcángel Miguel así que gracias por eso. Y un ave la libertad absoluta, así que espectacular. Y aparte es un grafiti en una pared que también representa muchas cosas que vienen de mi sueño que se está haciendo realidad. Jajaja increible. Sacaría una foto para que puedan ver lo que está pasando en este momento que estoy grabando este video. Bueno gracias. Y a lo que quería llegar transmitiendo estas palabras, que algunos puede entender porque les tocó aprender el mismo idioma que a mí, y otros por ahí no tanto pero si llegaron acá, el mensaje es que entiendas, o quizás que te permitas observar después de pasar un momento de oscuridad y que sientas la raíz”

Pongo stop y lo descargo.

Miro otro perfil y es una mina con el pelo rojo y la boca muy pintada de rojo con una sonrisa demasiado amplia que dice “Hola preciosas, bueno hoy vengo solo a recordaros algo muy basiquito, muy esencial pero que se nos olvida sobre todo en estas fechas y es que el chocho huele a chocho, si? jiji” Lo descargo.

Entro a otro perfil: Una madre, según su bio, con conciencia que dice “Eso lo aprendió nuevo en el jardín. La intención de herir. El decirme a mí FEA, si no hacés lo que yo quiero te digo fea, como sabiendo que a una le puede doler porque a ella le dijeron fea y yo prefiero que le digan boluda. Porque boluda no significa nada. En cambio el fea le duele y ahora está todo el tiempo diciéndome ‘¿mamá estoy linda mamá estoy linda?”

La hija la mira y también sale en cámara. Descargo.

Vuelvo al perfil de la de pelo rojo y boca demasiado sonriente y doy play a otro video. Está con una remera que dice VULVALIDAD. “Hola soles bueno lo prometido es deuda y hoy estoy aquí para contaros sobre mi proceso de raparme la cabeza. Llevo diez diítas pelada, me rapó mi hermana y desde ese día estoy disfrutando de un montón de tiempo libre que antes le dedicaba al pelo, un montón de comodidad y muchísimo menos acoso callejero” Descargo.


Me pongo a subir todos estos videos y le escribo un mail a Liliana. 

No puedo seguir postergando. Necesito decirle que no quiero ir más. El trauma que me generó pensar en su concha depilada y su PH Neutro no tiene vuelta atrás.

Voy a tener que ir a la psicóloga para sacarme el trauma de la psicóloga.


Entro y salgo de Gmail porque no puedo.

Vuelvo a abrir instagram a ver como va la subida del Picadito y veo que tengo mensajes para leer.

Una chica. Abro mensaje y dice “FacultaDDDDDDE MujerEEEE” respondiendo a la storie de una que habla poniéndole una e final a todo.

Otra chica. Abro. “Esta mina es peligrosa!” sobre la storie de Ivana Nadal.

Abro dos más: un pibe con el que vengo conversando sobre los instagramers y casi siempre me pasa perfiles nuevos. En el mensaje me manda un reel. Lo abro y me lo envío al chat conmigo misma que se llama Picadito. 

Y el Hegemónico.

Abro su mensaje y es un “No lo puedo creer” sobre el video del chocho huele a chocho.

Le respondo: “Ese perfil es un viaje de ida” y el mensaje ni bien lo mando aparece visto.

UY ESTÁ AHÍ ONLINE.

Me responde: “¿Te cruzo en algún lado? ¿Podríamos tomar un café no?”

AY

Le respondo: “Siempre pienso que es clarísimo que estoy en pareja pero se ve que no 🥴”

Qué sé yo. Es rarísimo si le digo que sí o si me hago la boluda.

Uy quedé para el orto parece que estuviera enojada.

Me responde: “Yo también estoy en pareja. Te dije un café, no una inspección a tu voz uterina”

Tiramos muchos jajaja.

El picadito ya tiene código porque hoy no subí a la de la voz del útero pero ambos sabemos de qué estamos hablando.

El Hegemónico me vuelve a escribir: “Igual tranqui. Esto de la intermediación digital es rarísimo. Ni sé qué hago yo proponiendo un café por instagram. No me des pelota”

Le tiro unos emojis de carita sonriente y el responde con emojis en la misma línea.

Me vuelve a escribir: “Te mando audio un segundo”

AIA. ME DA IMPRESIÓN EL AUDIO DE DESCONOCIDOS. Bueno a ver que mande!. Ya me dieron ganas de escucharlo.


Aparece el audio y doy play: “Me pasó a partir de la pandemia que empecé a hablar como estos boludos que subís vos a tu picadito, no mentira. Pero sí. Por ahí digo che, nos tomamos un café cuando veo a alguien que me parece interesante. Qué se yo, yo no te conozco, no tengo idea de quién sos pero tomamos un café, por ahí podemos compartir, o ayudarnos no sé, entre lo que haces vos, lo que hago yo. Pienso que quedamos todos medio rotos y que no nos conectamos tanto. Vos sos una eminencia de la conexión FAAAA. y estás haciendo esta especie de programa de televisión en Instagram… pero bueno nada. Como que lo tengo que aclarar porque sino queda como que”

SE CORTA EL AUDIO.

QUÉ ES ESA VOZ 

QUEEEEEEEEEEEEEEEEEE ES ESA VOZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ


Vuelvo al perfil del hegemónico. En las últimas 5 fotos que posteó parece 2 personas distintas. Ambas personas MUY HEGEMÓNICAS.

Dios mío pero esa voz. ESA VOZ.


Me manda otro audio. Doy play: “No sé hasta dónde llegan los audios en Instagram. Lo que te decía es que lo tengo que aclarar porque sino evidentemente por como me lo dijiste que vos según lo que pensas queda claro que estas en pareja, QUÉ SÉ YO SI QUEDA CLARO O SI LO TENÉS QUE IR ACLARANDO, viste? ¿Por qué la gente tiene que saber o no saber? Y evidentemente se te deben tirar chabones y yo debo haber sonado medio zarpado así que perdón. Te mando un beso”


ME VUELVO LOCA QUÉ ES ESTE AUDIOOOOOOOOO

Y QUÉ ES ESE “TE MANDO UN BESO”


Dios quedé re mala onda.


Le respondo: “Tranqui. Yo por ahí fui por el lado obvio sin eufemismos. Soy un camionero”


Quiero ser un señor de 60





Me despierto y automáticamente hago un listado mental de todo lo que no hice y tengo que hacer. 

Y los gastos que tengo que afrontar.

Y las cosas que hice o dije y que me dan cringe de mí misma. Basta no voy a decir más cringe. Mi generación dice VERGÜENZA AJENA. 

¿Por qué mejor no me hago un listado de las películas que quiero ver? 

Gracias inconsciente sos un amigazo.

Me quiero petisuisse como dice soyunapringada, pero no lo haría porque me da miedo la muerte, claro.

Igual me daba más miedo a los 19 que ahora a los 46 ¿será resignación porque estoy más cerca?


Salgo. 

Con 34º porque quedarme o irme me da igual de ganas de petisuisse.

No porque sea domingo. Odio eso de deprimirse los domingos, no se cuál es la diferencia. SI TOTAL ES LO MISMOOOOOOOO como el chiste de e a la equis.


Camino por Callao y de golpe cuando estoy llegando a Tucumán me cruzo con Batista.

Batista y 3 señores más.

Casi lo freno para decirle BATISTAAAAAA pero para qué si la vida igual no tiene sentido. 

El fútbol menos. No me importó lo del mundial. 

Me dejó de importar en el ‘94 cuando la enfermera yankie se lo llevó al Diego. 

Tampoco antes me importó tanto pero es que el mundial y su efusividad lo asocio con mi primaria por el mundial ‘86 y con mi secundaria por el ‘90.


Quiero ser un señor de 60 y pasear con mis amigos por Callao. 

Si fuera Batista no tendría los problemas que tengo. 

¿Diosito por qué no puedo ser un señor de 60 con un poco de plata como para disfrutar la vida?. No millonario porque sería mucho para mí, pero alguna “renta” tranca que me permita vivir y estar con amigos tomando cafecito. 

MIS ASPIRACIONES: salir a tomar cafecito. El nivel.


Roommates - Fragmento

 





Lo filmo cantando canciones de The Smiths. Las más depresivas. No salimos en todo el fin de semana.

 

Ya en este punto siento que no está bien todo esto, pero no puedo dejar de querer estar 24/7 con Juan. Pasé de sentir solo desesperación física a sentir desesperación emocional. O sea, quiero que estemos unidos POR SIEMPRE Y PARA SIEMPRE por algún órgano como los siameses, o para que no sea tan riesgoso para la salud: unidos por un brazo.

Que compartamos el brazo izquierdo mío con el brazo derecho suyo, así puedo dibujar.

Que sea operable pero que por ahora no nos operemos. Más adelante veremos.

Es insano ya.

Esto no es amor, lo sabés.

 

Jueves.

Pasan dos meses desde el día de “¿Querés ser mi novia?”

Durante la semana dormimos mitad en el estudio, y mitad en la casa de Juan con sus padres en el cuarto de al lado, pero hacemos tiempo en Romario hasta que cierre así llegamos después de la 1 y media cuando los padres ya estén acostados.

En la semana no voy ni un solo día a mi casa así evito tener a mis padres de roommates.

Me deprime, no puedo.

Los fines de semana nos vamos al consultorio de su padre, porque en mi estudio se queda la madre de Lola.

Somos gitanos nómades pero quiero estar con él todo el tiempo.

Y que cojamos, obviamente.

No me importa que tenga que ser en silencio.

No me veo con ningún amigo, ni amiga, no laburo, no hago nada en todo este tiempo.

No voy a recitales indie con las cools ni salgo con los Cristos.

Nada.

Sólo me cruzo a Lola en el estudio, un poco, porque cuando me despierto ella ya hace horas que está trabajando.

No me entra ni un solo peso en todo este tiempo.

Seba me escribe y no le respondo.

No le respondo a nadie.

La guita se me va en el alquiler del estudio, papas fritas de paquete, halls cream y tampones. Me alimento como el orto.

Me duele todo porque en el consultorio del padre seguimos durmiendo en la alfombra en la pseudocama que arma Juan con almohadones, pero está todo bien con eso porque lo único que quiero es estar con él todo el día.

TODOS LOS DÍAS.

No me importa que no me entre ningún laburo.

De hecho, mejor, sino voy a tener que trabajar y no voy a poder estar con él.

Voy a casa, mi madre me pregunta si estoy bien y le digo que sí, que estoy perfecta.

Sé que esto no es normal. Pero tengo miedo de perderlo.

ODIO la pérdida como concepto. LA ODIO.

Igual sé que si tengo miedo a perderlo, lo voy a terminar perdiendo por eso de que “si pensás mucho algo, se te cumple”. Entonces trato de pensar en positivo pero todo en mi mente es apocalíptico.

Si me deja, no voy a poder vivir sin él. Nunca. Ni sé cómo hice para vivir sin él antes de conocerlo. Antes de Juan no hubo nadie. Punto. Rolando y Ernesto, las pelotas.

 

 

Viernes.

Arreglamos para encontrarnos después de terapia.

Amanezco en el estudio porque Juan se fue antes de dormirse a las 10 de la mañana.

Duermo de 10 a 14.